Es para ser que venimos,
claridad lo que perseguimos.
Eterna búsqueda, camino insaciable.
Vuelan filósofos y artistas tras lo indescifrable.
Tortuoso el camino de la verdad,
soberbio esplendor el de la vida,
complicada senda de la igualdad,
metáfora con la cordura perdida.
Huimos tras inciertos refugios,
los encontramos y reímos, artilugios.
Pedregosa ruta, de visiones e ideales.
Corremos tras falsos intereses, que nuca fueron tales.
Paciencia en el ejercicio creativo,
destello imposible, alcanzado y perdido.
La mente que arde por lo desconocido
sólo teme el desamor, la soledad y al olvido.
Por tiempos penetra la aclamada iluminación
ojos cerrados, pecho abierto, respiración.
Eterno trance de sensaciones y papel,
destellos internos, emociones y que sobre la piel.
Momentáneas situaciones, de corta inspiración,
va callada de la mano en cada río, luna, u ocasión.
Palabras garabateadas de autor para el momento,
nunca imaginables, tal "naranjo en flor" y sentimiento.
