La belleza...


No te quejes de que otros no te amen a ti o a la vida.
Si tú simplemente lo haces,
todo estará bien.

domingo, 8 de junio de 2014

De piano y voz

De piano y voz

Vibra en mis entrañas
madera curtida del
viejo piano de práctica.

Otro lamento tiembla en marfil,
como si nunca terminara
este largo día gris.

Una vuelta más,
y la vida ya no espera que
acabe la canción que la ilumina
en estos segundos en que la luz
se parece al color.

Que tu crayón en palabras
me dibuja de amor.

Acaba, con preludio…

El esplendor.

miércoles, 4 de junio de 2014

Juan de agua



Desde que nació le pasa a Juan.
Le pasa hasta hoy de vez en vez,
el sentir que es de esos que viven al revés.

No es que sea solo un pensamiento
o una forma de ser diferente.
Es que él se da cuenta de esto
en los momentos en que es menos consciente.

Le gusta más que sol el día nublado,
cuando lo miran mucho se siente mal parado,
prefiere al ruido y movimiento el silencio
y juega, cuando todos hablan, a quedarse callado.

Juan se sonroja si lo piensan como tal;
algunos creen que es de esos
que se manejan con el corazón.
Por eso muchas veces siente tristeza,
decepción, frío en el alma, desazón.

Casi siempre el susurro del viento
en las hojas lo conmueve; con los ojos cerrados
y el resto abierto baila y canta.
Suelen decir por ahí que se le va la mano,
que está medio loco.
A él no le importa,
hasta piensa que es bueno estarlo un poco.

Juan es de esos que temen al espejo,
por ser solo un envoltorio lo que devuelve su reflejo.
Entonces sale y camina; sur, norte, este u oeste.
Sonriente con la simplicidad de la vida,
no hay cosa o persona que moleste.
Podría ser él mismo, pero aunque cueste,
elige ser el de agua  dibujado en lo celeste.




martes, 1 de abril de 2014

Llueve

Llueve

Llueve mucho, porque sí
y sin pedirle permiso a nadie.
Llueve como si la tierra se negara
a declararse irremediablemente muerta.

Llueve por la vida,
llueve la vida que lava toda la mierda
de la gris ciudad
y la devuelve limpia.

Para que se vuelva a ensuciar
y  mañana parezca
que nunca más va a llover,
y así…

Llueve en el bar,
cerveza negra, Rimbaud.
Llueven estrofas, gotas, hojas.
¡Salud!

La lluvia es un puro acto
De rebeldía y desintoxicación.
Como si, más allá de la ciudad,
toda nuestra mierda
también esperara ser lavada.

Llueve para el que tiene techo
y para el que no.
Para el que llora
y para el que toma porrón.
Llueve; sea con tango
o rock.

Llueve por una pitada más
del permanentemente último cigarrillo.
La última,
aunque más no sea de esta lluvia.
Aunque pidas paz
por tanta agua turbia.
Y no aflojás.

Todo llueve para renacer.
Vos llovés en mí
gustándote mojarme.
A mí me gusta tanto
la lluvia;
Empaparme…

Llueve y no es París.
Peculiar paradoja

de día gris…

Llueve II

¿Y vos?
¿Qué hacés de la lluvia?

Pasás de ojitos
Sabiendo que noche ideal
de lluvia siendo como sos
es noche de a dos.

Dijeras romántico pasaje,
como si una frase me
armara de coraje.

Pasa que tomo solo,
escribo solo
y capaz que llueva sólo para mí.
Qué loco, si fuera así.

Vos insistí con
tu rojo carmesí.
Yo miro la lluvia y es una ventaja porque
mientras llueva el tiempo no pasa.

Llueve, lluebe, yueve.
Sólo llueve porque sí.
Llueve en mí.
¿Y en ti?

martes, 1 de octubre de 2013


Dulce espera

Te espero, paciente.
Te espero, conciente.
Te quiero, como distraída
Mientras pelo una mandarina.

¿Te espero viejo?
Por lo menos ya no me miro al espejo…
Te miro suave, como tus ojazos que iluminan,
Mientras, gajo a gajo, juego a ser mandarina.

Te espero sabiendo tu presencia en mí.
Te espero como si estuviera en ti.
Te quiero por cada mujer y su valentía
Te quiero como quien muerde el gajo, sin ironía.

Te miro sabiendo que vendrás,
Sabiendo que mi tiempo, siendo tú, pasarás.
Te espero con picardía si suena Sabina.
Ya casi desnuda, desea mi mandarina.

Tu llegada es incipiente,
No espera el que no siente.
Vos estarás llegando
Y mi vida, sin tiempo, esperando.

Vos iluminabas, como distraída.
Dentro mío tu jugo, cítrico, que hace a la vida.

Y en algún rincón todavía olemos a mandarina…




domingo, 8 de julio de 2012

Mi cálida locura

Me dijeron que cosas eran lindas y cosas eran feas.
Me dijeron que personas eran buenas y otras eran malas.
Me dijeron que flaco antes que gordo.
Me dijeron que mejor rubio que negro.
Me dijeron que tener es mejor que ser.
No les creo un ocote.

Trato de ser distinto aunque me llenen la cabeza con esa bilis que fabrican de a hectolitros.
Me empujan de todos lados, me bombardean con mensajes que pretenden domesticarme, me alumbran y ensordecen con melodías que aspiran a sedarme. Grito.
Me paro en la vereda y GRITO. Fuerte, para que me escuchen. Para que alguien se de vuelta.
Las sirenas y las bocinas son más chillonas, los Mp3 me tapan. Grito más.
Vos, sí, vos, el del saco: sabías que sos un esclavo? Sí, sí, ya sé que tenés todo lo que querés y que te rompes el culo en el trabajo para conseguirlo y que nadie te puede criticar. Sí, ya sé. Que les podés enseñar a tus hijos lo que se te cante la gana, también sé. Que el auto te maneja.
Escuchame, el loco no soy yo, sos vos!!

Me subo al bondi y todos solos. Sonrío y se preguntan por qué. Sonrío porque quiero, porque me acordé de un chiste o porque amo a un amigo. Sonrío porque sí. Y me miran, sonríen ellos, hipócritamente. Qué me pasa? Eso me pasa, que SOY un poco aunque no me dejen. Qué no me ponga agresivo? Que no grite?!
Pero si quiero que me escuchés! Sí, escuchame un poco! Ya sé que estás apurado, que no da por el laburo, que rendís mañana, escuchame!! No no estoy loco, o sí, qué sé yo quién mierda está loco o qué es locura!! Si te estoy gritando a vos es para ver si ves con esos ojitos verdes. Sí, son bonitos, pero... qué ves? Qué te enseñaron a ver??! No, no, no!! No ese ver, el resto, lo otro. No te das cuenta?

Psicólogo??!! Jajaja. No leas, no sientas, no veas.
Yo ya pequé, lo mío está hecho, a veces estallo, las otras combato igual. Traumático, lo mío? No. El resto.
Sí ya sé que estoy loco, pero no te preocupés, hoy estoy en crisis, por eso grito.
Aunque si el contagio hiciera a la locura precedente al grito...
PANDEMIA.

domingo, 5 de febrero de 2012

Andares de ondulación

Es para ser que venimos,
claridad lo que perseguimos.
Eterna búsqueda, camino insaciable.
Vuelan filósofos y artistas tras lo indescifrable.

Tortuoso el camino de la verdad,
soberbio esplendor el de la vida,
complicada senda de la igualdad,
metáfora con la cordura perdida.

Huimos tras inciertos refugios,
los encontramos y reímos, artilugios.
Pedregosa ruta, de visiones e ideales.
Corremos tras falsos intereses, que nuca fueron tales.

Paciencia en el ejercicio creativo,
destello imposible, alcanzado y perdido.
La mente que arde por lo desconocido
sólo teme el desamor, la soledad y al olvido.

Por tiempos penetra la aclamada iluminación
ojos cerrados, pecho abierto, respiración.
Eterno trance de sensaciones y papel,
destellos internos, emociones y que sobre la piel.

Momentáneas situaciones, de corta inspiración,
va callada de la mano en cada río, luna, u ocasión.
Palabras garabateadas de autor para el momento,
nunca imaginables, tal "naranjo en flor" y sentimiento.

sábado, 28 de enero de 2012

Atardeceres Cariocas


Es sentir que los ojos se van a cerrar en ese determinado momento.

Es sentir que todo termina, que la puerta se cierra para abrirse posteriormente.

Es cegador, una imágen, poesía en colores, cortejos de espuma y brisa.

Es imponente, una reflexión, es a cada día otra canción que nos enternece de alguna manera.

Es vivir en una eterna primavera...

Es internarse en el agua, ser humedad, descomponerse en materia.

Es llorar un cielo de doradas estrellas que fluyen con tu calor...

Es sentir la melancolía de la belleza compartida.

Es aferrarse y nunca dar lugar a la partida.

Es bastante parecido a la felicidad, aunque crea nunca tenerla y ocasionalmente la haga

compañera.

Es cuando la luz del amor termina de dar a mis sonrisas sentido.

Es que me mires con tus ojoitos de almíbar y me cantes al oído...