La belleza...


No te quejes de que otros no te amen a ti o a la vida.
Si tú simplemente lo haces,
todo estará bien.

martes, 1 de abril de 2014

Llueve

Llueve

Llueve mucho, porque sí
y sin pedirle permiso a nadie.
Llueve como si la tierra se negara
a declararse irremediablemente muerta.

Llueve por la vida,
llueve la vida que lava toda la mierda
de la gris ciudad
y la devuelve limpia.

Para que se vuelva a ensuciar
y  mañana parezca
que nunca más va a llover,
y así…

Llueve en el bar,
cerveza negra, Rimbaud.
Llueven estrofas, gotas, hojas.
¡Salud!

La lluvia es un puro acto
De rebeldía y desintoxicación.
Como si, más allá de la ciudad,
toda nuestra mierda
también esperara ser lavada.

Llueve para el que tiene techo
y para el que no.
Para el que llora
y para el que toma porrón.
Llueve; sea con tango
o rock.

Llueve por una pitada más
del permanentemente último cigarrillo.
La última,
aunque más no sea de esta lluvia.
Aunque pidas paz
por tanta agua turbia.
Y no aflojás.

Todo llueve para renacer.
Vos llovés en mí
gustándote mojarme.
A mí me gusta tanto
la lluvia;
Empaparme…

Llueve y no es París.
Peculiar paradoja

de día gris…

Llueve II

¿Y vos?
¿Qué hacés de la lluvia?

Pasás de ojitos
Sabiendo que noche ideal
de lluvia siendo como sos
es noche de a dos.

Dijeras romántico pasaje,
como si una frase me
armara de coraje.

Pasa que tomo solo,
escribo solo
y capaz que llueva sólo para mí.
Qué loco, si fuera así.

Vos insistí con
tu rojo carmesí.
Yo miro la lluvia y es una ventaja porque
mientras llueva el tiempo no pasa.

Llueve, lluebe, yueve.
Sólo llueve porque sí.
Llueve en mí.
¿Y en ti?

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